Fanfiction Diablo III

Toorc Icefist s'arrêta un moment au milieu du couloir qui menait à la chambre du Maitre et hésita un moment à s'aventurer plus loin dans ce que les mortels appelaient la ''Prison de la haine''. Aujourd'hui, le Maitre était d'une humeur massacrante et Toorc savait que tout ce qui était susceptible de nuire davantage à son humeur risquait d'être réduit en bouillie avant même d'avoir pu prononcer un seul mot. Il passa sa main humaine dans les vestiges de ce qui était autre fois une épaisse chevelure rousse flamboyante et, au contacte du bout de ses doigts avec la peau rugueuse de la moitié droite, la moitié démone, de son corps, il grimaça. Oh, bien sûr, être membre du haut-conseil du Zakarum était très avantageux. Cela impliquait de tuer quelques aventuriers qui s'aventuraient un peu trop loin dans Travincal mais ce n'était qu'un tout petit détail. Par contre, il n'arrivait toujours pas à se faire à sa nouvelle apparence. Lui qui était pourtant si beau, autre fois. Aujourd'hui, il n'avait rien d'humain... enfin, si, il y avait bien la partie gauche de son corps qui était resté humaine, comme tous les membres du haut-conseil, mais la partie démoniaque le déformait complètement. Son bras démon était si long qu'il semblait marcher comme un gorille et quand ce n'était pas le cas, alors il semblait boiter, ce qui n'était guère mieux. Son visage était déformé et s'était figé dans une expression dégoutante. Cette pensée le fit sourire et il se rappela une vieille histoire à dormir debout que sa mère lui avait racontée lorsqu'il était plus petit. Il faisait sans arrêt des grimaces à Rika, sa petite soeur, alors elle lui avait dit :

-Tu sais ce qui arrive, lorsque les petits enfants grimacent trop souvent? Un vent magique souffle dans leur visage et ils restent figés sans cette expression pour toujours!

Évidemment, ce n'était qu'une histoire pour lui faire peur. Un genre de croque-mitaine, quoi! Et pourtant, le petit Toorc en avait été terrorisé. Plus jamais il n'avait fait de grimace... jusqu'à aujourd'hui. Il éclata d'un rire tonitruant et continua son chemin, un peu moins inquiet pour son sort.

Le conseiller ravala sa salive, cogna à la porte de la chambre du Maitre et attendit qu'on lui ouvre.

-Entrez. Dit une voix glaciale derrière la porte.

Lorsqu'il était en colère, le Maitre parlait d'une voix si glaciale qu'elle aurait pu vous glacer le sang sur place! Réprimant un frisson, Toorc poussa la lourde porte de marbre et pénétra dans la pièce.

La chambre du Maitre était en fait l'ancienne salle de réunion du haut conseil du Zakarum et était aussi la plus grande pièce du temple noircie. Les murs étaient entièrement faits en marbre et des feuilles d'or recouvraient le plancher, le plafond ainsi que tous les coins des murs. Cette salle qui, autrefois, étaient magnifiquement décoré par des tableaux fait par de grands artistes venant des quatre coins du monde, des statues représentant des anges, des hommes ou des femmes, des vases étranges ou même des babioles sans valeur créé par des artisans locaux, avait complètement changé de style. Bien que Toorc ne partage pas les goûts du Maitre en ce qui concerne le macabre, il devait bien admettre qu'il avait du goût, pour un démon. Les démons normaux ce contentent de piquer la tête d'une de leurs victimes sur une lance, ou des trucs du genre. Le Maitre, lui, était différent. Malgré toute la brutalité que l'on pouvait voir sur les tableaux accrochés au mur, l'ont pouvait voir que le Maitre s'intéressait réellement à l'art, pas seulement au sang qu'il y avait dessus.

Tient! Parlant du Maitre! Le voilà justement, en train de s'admirer dans un miroir de trois mètres de haut. Gremm, l'un des conseillés, avaient lui-même fait venir ce miroir afin que le Maitre puisse contempler sa personne sans devoir se pencher. Mais sous sa forme humaine, un miroir d'une telle ampleur était bien inutile.

-Le portail est prêt, votre détestable excellence. Dit Toorc, à l'adresse de son Maitre. Le seigneur Diablo vous attend. Votre frère, Baal, serait déjà arrivé et vous savez comme le seigneur de la destruction peut être...

-Impatient et colérique. Répondit le Maitre, finissant la phrase de son serviteur. Oui, je le sais. Mais tu sais comme j'aime prendre mon temps... eugh... La robe de sortie du Que-Hegan est d'un mauvais goût infini. Il va sérieusement falloir renouveler ma garde-robe, Toorc. Je ne tiens pas à avoir l'air stupide devant ces idiots d'anges.

Le Maitre avait reprit sa forme humaine, ou plutôt, il avait reprit l'apparence de Sankekur, le Que-Hegan actuel de l'Ordre du Zakarum et le brave homme qui servait de réceptacle à la grandiose personne qu'était le Maitre. Il avait de longs cheveux noirs attachés en une queue de cheval et son visage était mince et beau, bien que Sankekur ait déjà quarante-cinq ans bien sonnés au moment où il avait donné son corps au Maitre. Il avait revêtu l'habit de sortie des Que-Hegan, qui était effectivement très ridicule... trop gros, trop grand, trop doré, trop-ci, trop ça... Trop, quoi! D'un geste de la main, le Maitre fit disparaître les dorures et ajusta la robe à sa fine taille. Il était grand et élancé... monsieur aurait-il perdu quelques livres depuis son occupation dans le corps de l'anciennement plutôt bedonnant Sankekur? La robe était d'un magnifique bleu foncé et ressemblait vaguement à une robe de moine, sans toutes ces dorures! Pour couronner le tout, il revêtit sa cuirasse noire, faite entièrement en obsidienne, qu'il ne mettait habituellement que pour les grandes occasions, et son épaisse cape noire faite en velours... elle valait une vraie fortune, cette cape! D'ailleurs, la garde-robe au complet du Maitre devait valoir un véritable petit trésor et Toorc soupira en pensant à tout l'argent qu'ils allaient encore devoir dépenser à renouveler sa garde-robe. Le Maitre se retourna finalement vers son fidèle conseillé, fin prêt.

-Ne faisons pas attendre mon jeune et bouillant petit frère. Dit-il, avec un sourire en coin, sa voix se faisant de plus en plus chaude et douce. Il serait dommage qu'il passe sa rage sur le domaine du seigneur de la Terreur, n'est-ce pas?

Toorc hocha la tête et guida son Maitre jusque dans la grande salle. Les douves de sang l'avaient dégouté au début, lui qui ne raffolait pas vraiment du sang au départ, mais à la longue, on s'habitue. Le portail pour les enfers avait été ouvert depuis longtemps déjà et menaçait de se refermer à tout instant.

-Toorc, je compte sur toi pour veiller à ce que les autres conseillés ne chôment pas durant mon absence. Dit-il, enfin, avec un sourire amusé en coin. Tu sais que je n'aime pas les chômeurs. La paresse me donne des boutons. Lorsque je reviendrai, j'aurai surement envie d'un bon bain de sang de vierge et d'un repas chaud.

-Il en sera fait selon vos désirs, Ô Seigneur Mephisto, mon maitre. Répondit docilement Toorc en s'inclinant bien bas.

-J'ai horreur de ces réunions. Mais je n'ai pas le choix, enfin, je suppose. L'idée de revoir ces imbéciles d'anges ne me déplait pas tant que ça, finalement. Toute cette haine... hmmmm... c'est presque un plaisir!

Et il traversa le portail, laissant seul un Toorc inquiet au sujet de la santé mentale de son maitre... un démon heureux de voir des anges? On aura tout vu...