Silencieux, l'épée au côté, le dos courbé,
Drapé du blanc manteau de ses ailes,
Ainsi songeait le grand Archange Tyrael,
Contemplant des hommes l'amère destinée.
Depuis des millénaires il affronte l'abîme,
Et la géhenne immonde des démons de la nuit,
Qui sans pitié aucune broient et tuent à l'envie ;
Se dressant sans relâche face à l'inique dîme.
Ses paupières s'affaissent, sa tête se fait lourde,
Et le divin Archange, glissant dans les limbes,
Se surprit à rêver et pleurer dans les nimbes.
« Je lutte sans relâche, mais la Parque reste sourde,
Il faut que cela cesse, il faut que cela change,
N'y a-t'il point de fin au supplice d'un Ange ? »
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